Luzes azuis
Piscam no teto da sala.
Passos e palavras
Chamam nomes,
Chamam números.
No ar, aroma doce e amargo de ataduras
Onde o vermelho da dor se confunde com sangues e polvidine.
O gosto da espera só amarga com tempo.
Luzes azuis
Piscam no teto da sala.
Passos e palavras
Chamam nomes,
Chamam números.
No ar, aroma doce e amargo de ataduras
Onde o vermelho da dor se confunde com sangues e polvidine.
O gosto da espera só amarga com tempo.
