Pousado sobre a pilha de corpos
O urubu se entristece
Não existe fé
Na lágrima de um jacaré

As crises de ansiedade vêm e têm sido tantas que não sei mais identificar os gatilhos.

Só queria que esses tiros parassem de me acertar.

Esperamos solução
O tempo está contra nós
A mais ínfima coisa pode nos matar
Os imbecis ainda avançam como lobos
Sem saber que a morte é amiga
Desesperança no futuro
Descrença na verdade

Corpos se acumulam.
Não são covas, são valas…
E elas não dão contas.
Enquanto o cheiro ácido de um corpo morto não chega ao nariz
Está tudo bem.
Tudo…
Bem…

Meço o tempo
no compasso das crises
uma ansiedade após a outra